MARCOS PAMPLONA
Marcos Pamplona (Curitiba, 1964) é poeta,
cronista e editor. Os seus poemas foram selecionados para três edições do Prémio Off
Flip de Literatura, integrando as coletâneas de 2006, 2008 e 2010. Publicou o
livro de poemas Tranverso, pela Kotter Editorial, em 2016; e o livro de
crónicas Ninguém nos Salvará de Nós, também pela Kotter, em 2021. Vários textos
seus podem ser encontrados em suportes eletrónicos ou de papel, tais como
Mallarmargens, Jornal Relevo, Cândido, Pássaros Ruins, Radiocaos e Musa Rara
(Brasil); Revista InComundade e Leiria Poetry Festival (Portugal). Vive em
Lisboa, onde é editor da Kotter Portugal. Desde abril de 2019 escreve crónicas
para o Jornal Plural, nascidas das suas andanças pelas terras portuguesas.
Ontem pela manhã o telefone começou a tocar. Pessoas
próximas me desejavam um feliz aniversário: os filhos, a mãe, alguns amigos, o
irmão. Eu agradecia, satisfeito por terem se lembrado de mim. Uns ligavam do
Brasil, outros daqui de Portugal, mas era como se estivessem todos por perto. O
calor do seu afeto ia aquecendo o fundo frio que acompanha meus pensamentos
nestas datas. Graças a eles e à companheira, que me dedicou uma atenção carinhosa
ao longo do dia, passei razoavelmente bem pelo ligeiro incômodo que os
aniversários me causam. Pensar que os outros podem me esquecer ou que falam
comigo por mero protocolo me deixa contrafeito ou desoladamente efusivo.
Quando fui me deitar, à noite, respirei fundo: estava livre
do “meu dia”, da terrível convenção segundo a qual aquela data reserva algo de
especial para mim. Já podia voltar ao tempo verdadeiro, ao tempo anônimo de
toda gente. Adormecer com a cabeça confortavelmente acomodada em minha ineludível
insignificância.
Hoje é domingo. Escrevo
diante desta janela bem no alto do prédio, de onde vejo a cidade ainda meio adormecida,
sob o azul esbranquiçado onde às vezes some uma gaivota. Procuro responder à
pergunta que meu filho mais velho me fez ontem. “Como você se sente?”, disse
ele, num tom ambíguo que hesitava entre me provocar e não querer a resposta. Na
hora falei algo banal, “vou bem”, “vou levando”, não lembro ao certo. Na
verdade fui pego de surpresa. Mas a pergunta dormiu ao meu lado, levantou-se da
cama comigo hoje, ficou me rondando como um cão à espera de atenção.
“Como você se
sente?”
Depois de
conhecê-la por cinquenta e oito anos, não vejo grandes motivos para festejar a
vida. O que houve de melhor foram respingos de alegria, fumos de prazer numa senda
de monótonas inquietações. O trágico disso é que também não chego a deplorar a existência,
pelo menos nunca a ponto de querer abandoná-la. De tal maneira que me arrasto
aos pés do que quase sempre me faz sofrer, como um amante maltratado e servil. E
a sabedoria que se supõe colher desta experiência excruciante não vai além de
algumas técnicas para diminuir a humilhação, como fingir indiferença ao futuro (carpe diem!) ou buscar na arte o sopro
divino que me nega o carrasco.
Essas considerações poderiam levar você a me supor
um homem triste. Ou ultrajado pela sua condição, no fundo fraco. E você estaria
certo, mas também errado. Porque ao mesmo tempo sou (absurdamente) forte, como
o protagonista de O Castelo, aquele agrimensor que não desiste de buscar o alto,
apesar dos labirintos insolúveis que lhe oferecem os poderes terrenos. Então você
também poderia, claro, me perguntar o que é o “alto”, mas tal qual o agrimensor
jamais chegarei lá, não sei nem nunca saberei o que seja. Simplesmente sou impulsionado
pela força cega da vida, o eros que pode conceber e pode matar, jamais deter-se.
(Toda a civilização oscila entre estes dois extremos, de criação e destruição,
e senta-se diante do prato de sopa como um pássaro exilado do céu.) O alto é
talvez apenas o contrário do baixo, do reles, do chão, daquilo a que estamos
condenados. Às vezes acredito que é também uma lembrança, a nostalgia de uma
completude perdida. O que há em nós de obscuramente divino, se você quiser. Mas
outras vezes acho que é apenas nosso corpo com uma saudade oceânica da matéria inanimada,
liberta de existir. Não sei; por mais que lhe digam o contrário, ninguém
realmente sabe. Não saber parece ser
o combustível indispensável para que a roda do mundo gire.
E aqui, talvez, eu
consiga dizer algo que pode ser útil neste espetáculo a que somos lançados nus,
sem saber o texto, divisar a plateia ou conhecer o diretor. Digo a você que
fuja dos que sabem, dos que professam certezas, dos que “conhecem o caminho”. Tudo
que eles querem é escravizar o elenco, amealhar para si a bilheteria e os aplausos.
Não lhe trarão nada que sequer se aproxime de amor ou afeto, porque estão
comprometidos com a mentira até os ossos.
Você pode achar esquisito, mas o que sinto agora é ternura
e respeito pelos confusos, pelos hesitantes, pelos tímidos, perdidos, céticos, por
todos aqueles que caminham sobre a mais profunda ignorância, sem impor seu
exemplo a ninguém. Os que não querem dominar os outros porque não transformam
em matéria de ressentimento ou menosprezo a sua própria insuficiência e, pelo
contrário, olham com fraterna largueza para a nossa pequenez.
Para estes abro minha porta, com eles compartilho água, comida,
calor. Sei que não irão me devorar nem exigir de mim um predador nauseado.
Mas evito os que “sabem”, os que se arrogam os poderes
do céu e da terra, os que escravizam os outros com verdades que não passam de ilusionismo
tirânico, destilado por uma vaidade rasa, violenta, estúpida. Evito os pastores
como uma ovelha que sabe que vai ser abatida pelo seu zelo.
O que sinto hoje, meu filho, é essa paz relativa que só
a derrota pôde me dar. E a presença protetora de um anjo cabisbaixo, esquivo. Poderia
chamá-lo de anjo da nossa incerteza.
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