Relembrando os Meninos d'Avó

FERNANDO MORAIS GOMES

“A ideia já é antiga. Reunir poetas, actores, leitores, ouvintes. Reunir seres humanos em redor da mais acolhedora das lareiras: a Poesia. Saudosos de outras tertúlias que o tempo consumou e consumiu, sentimos chegada a hora de retomar o hábito de nos desabituarmos da vida em prosa. Eis-nos regressados ao convívio das palavras!”. Assim se apresentava em Dezembro de 2004 um grupo de artistas e poetas de Sintra que durante cerca de 3 anos se reuniu e reuniu a família da poesia em torno da tertúlia Meninos d'Avó.

 

Reunidos informalmente nas primeira e terceira 4ª feiras de cada mês, na desaparecida Casa da Avó, perto do palácio Valenças, onde hoje se encontra um hotel, ali se discutiram ideias, apresentaram livros e soltaram poemas, impulsionados por figuras como Jorge Telles de Menezes, Rui Lopo, Rui Brás e outros. E muitos foram os cúmplices em torno da lareira literária: António Naud Júnior, Fernando Dias Antunes, Paulo Brito e Abreu, Francisco Palma Dias, Nuno Vicente, Fernando Grade, Helena Langrouva, Miguel Real, Luís Filipe Sarmento, Alexandre Vargas, António Salles, Rui Mário e Pedro Hilário, Manuel Silva Ramos, Filomena Marona Beja, Ricardo Rodrigues, Duarte Braga, Diogo Carvalho, Maria Almira Medina e outros.

Durante 52 sessões e até Dezembro de 2007, Sintra bebeu da palavra dos Meninos e escutou os Mestres, inicialmente nesse mítico espaço, posteriormente demolido para dar lugar a um hotel, e, a partir de 2006, em locais como o Regalo da Gula, na Quinta da Regaleira, no bar 2 ao Quadrado, ou no restaurante Culto da Tasca.

Do espólio desse baú, sagrado e maldito, um poema de Fernando Grade, do seu livro “Sempre tive um vinho muito ciumento"

A maior morte que aconteceu na minha infância

foi Billy the Kid.

Por esse tempo há muito tempo passaram

frutos e pedras e, então, havia aves a descerem

para o mar, havia névoas da cor das uvas

moscatéis e, talvez, a salsugem

e as sestas saboreadas dormidas em cima da caruma

nos Capuchos; era uma altura

em que o teu corpo ainda não me ameaçara

com o mar dos feitiços.

Volto atrás e sou meninos

tenho uma madrinha que era fanática

pela praia da Adraga:

os méis ainda estavam todos vivos,

não havia um verme lustroso

a roer a maçã,

foi numa noite de Verão com vento

que apareceu morto Billy the Kid

apunhalado na minha caixa dos brinquedos.

Agora quando vou aos Capuchos são outros os meus fantasmas:

o teu corpo está à beira do tempo:

os segredos que nos uniram

a mim e à parte fumegante que de ti resta

são como trapos sangrentos;

olho para o retrato da tua boca

como se fosses feita de

Lama,

nuvens que nunca vi.

Mas gostava da maneira como tratavas as plantas:

as plantas são crianças indefesas

que sentem as catástrofes

lambem a neve das estradas.

Vivi uma destas tardes a praia toda

o mar fulo, rebolei-me na areia velha onde cresci alguns verões,

lá estavam os mirones, porventura os filhos dos outros mirones,

o coxo sábio e o maneta,

tudo a cheirar a chuva e a muito sal,

as casas grandes eram sempre neuróticas

ter uma casa enorme aberta às brisas

era como sustentar uma rapariga neurótica.

Bem, havia sombras afugentadas por olhos de

pedra, lábios submersos por maçãs

vinhedos, o sabor bruxo dos pêssegos

a resina a escorrer para o rio de Colares

A praia da Adraga

foi o vinho mais feliz da minha vida.